Alle porte del Cansiglio

C'è un momento preciso, alle porte del Cansiglio, in cui il bosco smette di essere solo alberi e diventa architettura sacra. Lo sguardo sale lungo i fusti slanciati dei faggi, colonne d'argento che sorreggono un soffitto ormai leggero, fatto di rami quasi spogli e scampoli di cielo. Il sole autunnale, già alto e limpido, s'infila dorato tra le fronde superstiti: non scalda più la terra, ma accende le ultime foglie come se fossero vetrate cattedrali, sospese in un respiro di rame e bronzo. È una prospettiva che ribalta i punti di vista, un invito a fermarsi, alzare gli occhi e lasciarsi avvolgere dal profumo di muschio e dal silenzio solenne della montagna che si prepara al riposo.